La semana pasada quedé con Enric y César. Podría decir que me emborracharon y me obligaron a cenar mucho, pero fue todo cosa mía.

Cuando caminaba buscando el sitio perfecto donde sentarme al fondo de la estación de Passeig de Gràcia, alguien me habló desde lejos. Era un inmigrante argelino que me explicaba que por culpa de unas obras el último tren sale desde Plaça Catalunya. No me pega nada, pero le dije que se viniera conmigo hasta la estación, si tenía que coger el tren.

Se llamaba Morat. Estuvimos hablando más de una hora sin parar, hasta que llegué a Gavà. Me contó que había sido subcampeón del mundo de karate y que perdió contra un italiano en la segunda prórroga. Los europeos son muy buenos, parece. Me enseñó sus cicatrices de guerra, su nariz rota en un combate y me explicó que era tercer dan de nueve posibles.. Cuando pueda, se operará el tabique. Luego siguió hablándome de su familia, que hace tres años y medio que no ve, y de las bandejas de baklava que su madre le envía cuando algún compañero vuelve de Argelia. Tuvo un perro muy grande y muy bueno, pero murió. Como le dio tanta pena, no quiere tener ninguno más. Nunca verás dos camellos apareándose y si, por casualidad, te encuentras en la situación, tienes que irte o el macho te dará una patada. También hablamos de la crisis, de sus papeles y de que el gobierno de su país no le gusta. Le habían engañado varias veces, por eso había trabajado en tantos sitios diferentes al llegar a España, pero sus jefes no cumplían y nunca le hacían contrato. Tenía esperanzas en su nuevo trabajo, seguridad en un restaurante. Comentó algo acerca de mi tabaco cuando me lié un par de cigarros. Seguimos por competir para ver quién sabía más. Él capitales europeas, yo capitales africanas. Parece que empatamos. Poco antes de llegar a mi destino nos despedimos efusivamente. Cuando el tren paró, nos volvimos a despedir y salté del tren.